Minha poesia é toda mansa.
Não gesticulo, não me exalto...
Meu tormento sem esperança
tem o pudor de falar alto.

No entanto, de olhos sorridentes,
assisto, pela vida em fora,
à coroação dos eloqüentes.
É natural: a voz sonora

inflama as multidões contentes.
Eu, porém, sou da minoria.
Ao ver as multidões contentes
penso, quase sem ironia:

"Abençoados os eloqüentes
que vos dão toda essa alegria."
Para não ferir a lembrança
minha poesia tem cuidados...

E assim é tão mansa, tão mansa,
que pousa em corações magoados
como um beijo numa criança.