As conchas do mar guardam preciosa vida em seu interior. Quando molestadas
fisicamente, desenvolvem glóbulos brilhantes que adornarão vaidades que se
esquecem da preciosidade daquela vida anterior.

Ao ser concebida, a vida pode ser entendida como a mais terrível das
doenças, pois seu envelhecimento é constante e sua morte inevitável.

Ou pode ser encarada como a confirmação da própria existência na imensidão
da eternidade. Uma dádiva perene do universo.

Ela está à sua disposição. Usá-la com sabedoria é o que difere o sujeito do
verbo da ação. Ela é parte do todo. Única e própria. Na curva do tempo ocupa
espaço individual. Não é semente do bem nem do mal. É apenas fruto sem
igual.

Entre o céu e a terra há um glorioso animal. É a mulher. Gera vida em seu
interior e no espelho do milagre universal é o reflexo de seu toque final.

Sem a mulher não há vida humana. Nem ela nem o homem, seu parceiro na
concepção da alma como objetivo existencial.

Não há dia a glorificar-lhe. Nem há data a exaltá-la. É parte indispensável
da vida. É existência querida que ao amor dá guarida.

É o sol que ilumina mansamente todos os prazeres. Que beija seu rebento e o
protege do homem que teima em esquecê-lo aos dissabores do vento.

É a inteligência que presa ao fio pendular dá ritmo ao mundo com sua
sensibilidade peculiar. É a gota de chuva que molha o solo no momento da
seca pela falta de paz secular.

É a alma incandescente que ilumina todos os caminhos e leva a chama da
liberdade a todos os povos com seu amor fraterno e maternal.

É a condução firme do leme na escuna que molha de encanto o toque do cinzel
que imprime beleza em todos os encontros sensuais.

Ela é o pulso que determina o rumo das marchas dos excluídos sociais em
busca de um pedaço de chão para o plantio do milho e do trigo que os livrará
dos grilhões infernais.

Ela é a mulher de todo ano. A dona da vida. Que é amada, odiada, querida,
afastada, pressionada, subjugada e que se sujeita - infelizmente - a
comemorar um dia como sua data oferecida.

Mal sabe o poder que tem nas mãos. Pode ser a condução dos ditames mundiais
na divisão com o homem que se preocupa apenas em ter, enquanto tem ela o
equilíbrio de saber que mais vale o ser.

É ela que aflora vida como salvação da fauna e a da flora no sonho que
sustenta as mais belas utopias. Mas também pode ser a rainha perseguida e
decapitada na exploração das mais loucas fantasias sexuais.

Chega de mansinho e se aloja no peito do homem como broche de coração, para
em seguida prendê-lo entre as pernas como prazer suado de ocasião.

Deita-se ao lado do macho como mulher em oração, quando o quer abraçado em
seu corpo a chamando de louco tesão.

Perdoe-me se a injuriei, mas a tenho na mais alta conta. A quero como flor
perfumada. Na poesia o pecado lindo que sempre amarei.

Saiba que o mundo vive por seu sorriso. Pegue-o em suas mãos e o embale
antes que de tristeza morra. Ferido está. Sangra em dor lancinante.

Não há dia a glorificar-lhe. Nem há data a exaltá-la. Isso é hipocrisia de
homem. Não mais aceite nossa condição imposta. Somos iguais com nossas mais
belas particularidades. Desiguais, por dádivas celestiais.

Com meus respeitos! Profundos e poéticos.

Douglas Mondo